– Путник, далека ль твоя дорога?
– Я совсем недавно начал путь.
Одинокий месяц сребророгий
волочил небесную арбу.
Колея от бремени прогнулась,
лопнула натруженная связь,
и, когда арба перевернулась, –
из ковша дорога пролилась.
– Путник, тяжела твоя поклажа?
– На путях, что выбирают нас,
тяжела не ноша, а пропажа
ноши, что с рождения дана –
тяжести заботы о любимых,
злых укоров совести в ночах,
бремени руки, упавшей мимо
дружеского верного плеча.
– Путник, что оставил за спиною?
– Кажется, до смерти я забыл
женщину, что не была со мною,
женщину, с которою – я был.
Чья нерасточительна повадка,
чьи глаза – как будто бы ничьи.
Женщина – лукавая загадка
змея, заскучавшего в ночи.
– Путник, что ты ищешь? Жизнь не вечна.
– Путь кремнист, но слышится вдали
месяца серебряный бубенчик,
звезды продающего вразлив.
Кажется, что нужно так немного –
этот мир скрипучий на оси,
хлеб, вода и дальняя дорога,
да еще, чтоб кто-нибудь спросил:
– Путник, далека ль твоя дорога?
* * *
БВ, Зима 2013