Вечер. Сквер. Начало лета.
Здесь не тянет тарахтеть.
Цветь сирени. Бюст поэта.
Ясен взор, кудрява медь.
Век поэта - песнь и муки...
Так прекрасен и велик!
Эти ангельские руки!
Гениальный этот лик!
Всё зовут,- из бреди душной,-
мол, беги, лети, плыви...
Может опрокинуть кружку!..
И заплакать от любви.