Языческая, варварская Русь,
Я на тебя смотрю с укором,
Меня не покидает грусть:
Здесь надо жить бродягою
и вором.
А правду узнаем потом.
Мой брат-поэт, змеей утешен,
В тот темный вечер над окном,
Большевиками был повешен.
Порой, ты песни пел для них.
Казалось, делал неумело,
Но, им не твой был нужен стих,
А в церкви траурное тело.
Но, помнит все крестьянский люд.
Для них, ты, солнце в день осенний.
И песни грустные, порой, они поют.
Прости, их всех, Сергей Есенин!