(по следам классика)
28 ноября, день памяти А.А. Блока.
Мы Русские, награда или рок?
Небесных сил заслуженная кара.
Куда как проще чукчам и татарам,
А нам от века всё не так, не впрок.
Мы Русские, нам многое дано,
Любить по-русски, это ли не счастье.
Любовь и Половинность, две напасти,
Смеёмся в горе, плачем, где смешно.
Наш дух ковался долгие века,
Он из горнила окунался в росы.
И были мы тогда Славяне, Россы,
Но, слава богу, Русские пока.
Нас вешали, сжигали на кострах,
Нас вырезали семьями под корень.
Наш путь через века был кровью торен,
Через кровавой ненависти страх.
Уже тогда зажравшийся сосед,
Ходил на Русь в предчувствии поживы.
Но Род решил и мы доселе живы,
А тех соседей, как народа нет.
Да, Россы мы и Русичи, увы,
Но тают горы, реки высыхают.
И ныне Русских просто прилагают,
Иные времена и кто правЫ?
На свете белом есть француз, вотяк,
И здесь вопрос корректности житейской.
Живого человека просто так,
Не назовут, туркменский иль корейский.
У нас «в гостях» перебывал весь свет,
Ходили с ятаганом и арканом.
Их кости по оврагам и курганам,
Растасканы волками на обед.
Вся Русская земля сплошной погост,
Безродные могила на могиле,
И тех, кому за шерстью не срослось,
Березина с Непрядвою укрыли,
Сминалось всё рассерженной водой,
В кровавом хрипе заходились кони.
Ломился лёд под НАТОвской ордой,
Дерьмо, как оказалось тоже тонет.
Поклонная гора, он ждал ключей,
Со всех краёв подпёрла вражья сила.
Ничья? Но, мы играем без ничьей,
И в ход пошли дубины, и гасила.
Потом с упорством леммингов весь век,
На Русь ходили, словно в склеп семейный.
И сколько их зверей, не человек,
Не возвратились к Темзам, Вислам, Рейнам.
Они не сядут больше за столом,
Не изопьют горячего глинтвейна.
Подохнув как собаки за углом,
От наших Ланселотов и Говейнов.
Мы Русские умеем запрягать,
И ездим, коль пристанет, с ветром споря.
Нам не впервой Европами шагать,
И вы ещё хлебнёте с нами горя.
Прошу последний раз, оставьте блуд,
Забудьте до финального аккорда.
Дождётесь, а у Русских норов крут,
У нас всё просто, если тать, то в морду.
Опять падёт пылающий Берлин,
Под Русским сапогом. Ну, значит карма.
И ваших толстых Гретхен и Мадлин,
Растащат гренадиры по казармам.
Опомнитесь! Подумайте о тех,
Кто ждёт на ранчо, гасиенде, вилле.
Не ждите средь снегов печальных вех,
Сгниёте, не оставив даже пыли.
Финал ребята, - вовсе не антракт,
Гудбай, аривидерчи, довидзення.
И пусть вас образумят Бог и время,
Мы Русские! Учтите этот факт!