***
Как редко я пишу тебе стихи,
Как мало говорю красивых слов.
Ты, мам, меня, пожалуйста, прости!
Что толку от моих пустых стихов?
Вот если б изменить мой буйный нрав,
Ты по ночам смогла б спокойно спать.
И может, от самой себя устав,
Когда-то прыть свою смогу унять.
Ну, а пока лишь ветер в голове,
Весна в душе, и на столе стихи,
И, приезжая изредка к тебе,
Шепчу своё неслышное «Прости...».
«Прости» - произнесённое не вслух,
«Прости» - корявым почерком в стихах.
Его не слышит тот, кто сердцем глух,
А ты его прочтёшь в моих глазах.
Мою любовь к тебе в глазах прочтёшь,
Простишь меня, на всё махнув рукой,
И может наконец-то ты поймёшь,
Что никогда не стану я другой.
...Что толку от неслышного «Прости»?
Что толку от моих пустых стихов?
Ты только, дорогая, не грусти,
И не лишай себя красивых снов.
Пойми, что я хочу свободной быть,
И эту жизнь в своих стихах воспеть.
Меня в златую клетку не закрыть,
Ведь для поэта клетка – это смерть.