***
Исписана ещё одна тетрадь,
И друг на друга все похожи строчки.
Быть может больше неочем писать,
Но у поэта нет последней точки.
Пусть кто-то умный выберет потом
Из всех моих стихов лишь еденицы,
Но то, что будет съедено костром,
Ни кем другим уже не сочинится.
Пишу не для известности своей,
Не для того, чтоб славой насладиться,
А от того лишь, что в душе моей
Нет места стольким чувствам уместиться.
И от того, что не хватает слов,
Чтоб изложить все мысли по порядку,
Испачкаю я рифмами стихов
Ещё одну такую же тетрадку.