Мечтала мать, качая колыбель:
«Вот вырастешь и станешь всех милей!
Прекрасней всех на свете! Малышок!
Чудесный мой, возлюбленный цветок!»
Но шли года. Ее виски седели.
Давно уж нет той детской колыбели.
Но так же, часто сидя у окна,
И вглядываясь в сумрачные тени,
Тихонько шепчет воздуху она:
«Ты справишься!
Ты станешь всех сильнее!
Прекрасней всех на свете! Малышок!
Чудесный мой, возлюбленный цветок!»
И даже в час, когда последний вздох
Окутал все "морозной пасторалью"*,
Раздался голос, сквозь «пургу, метели»,
Все та же нежность, только еле-еле:
«Ты сделал правильно!
Ты поступил мудрее!
Прекрасней всех на свете! Малышок!
Чудесный мой, возлюбленный цветок!»
*здесь: последняя прощальная лирика.