Под солнцем палящим Мадрида,
Собрался жестокий народ.
Пленяет веселье - коррида,
И ветер гимн смерти поёт.
Здесь дамы богатые в ложах,
Подобны садовым цветам.
Но только никто не поможет,
К быку должен броситься сам
И вот, матадор грациозно
Снимает свой плащ золотой,
Талантливо и виртуозно -
Раскроет другой стороной.
А бык лишь копытом об землю,
Во взоре безумном - огонь.
Прыжок... и рогами о стену,
И влажною стала ладонь,
Но шпага блеснула иголкой
В лучах своенравного солнца,
А битва - спектакль и только,
Толпе одна кровь достаётся.
А зверь всё равно наступает
И машет плащом матадор;
Рискует, на шаг отступает,
Насмешлив уверенный взор.
О боже! Под резкие крики
Вонзает он шпагу в быка...
Овации!.. Люди безлики...
И поднят смельчак на рога!
Нет, нет, он живой, невредимый
И вновь продолжает свой танец,
Никем ещё непобедимый,
Безусый и смуглый испанец.
Под солнцем палящим Мадрида,
Не раз он выигрывал бой.
Ведь жизнь наша - просто коррида.
Зачем же воюем с судьбой?..