Интересно, дрожит ли хоть что-то в твоем нутре,
Когда слышишь мой голос за многие километры.
Превращается ль имя, вымолвленное ветром,
В мой, уже размытый, в пастельных тонах, портрет.
Интересно, ищешь ли ты моих окон свет,
По седой земле вдали от меня блуждая,
И кого ты еще моим именем называешь
На слепое касание тонкой руки в ответ.
Интересно, стерты ли записи в дневниках,
Сожжены ли в пепел все наши фотоальбомы?
Стать бы как-то снова девочкой твоей сонной,
Или - линией жизни в раскрытых твоих руках.