Утро сеяло сны в траву
светлячками живой воды,
откровенно и наяву
отпечатывало следы.
И стекали слова с ресниц,
на губах оставляя соль,
оседали в пыли страниц
переливчатою росой.
Всё понятно до немоты,
просто ночи белей луны,
и, наверное, где-то ты
мирно видишь цветные сны.
Просто сердцу в груди тесней,
без тебя – ломота в руках,
и устала звенеть во мне
перепутанных снов река,
и стекает из пальцев вниз,
и опять до утра не сплю,
из отчаянного «вернись»
выдыхая в тетрадь «люблю».