Не ломала себя, словно в чистый родник,
Окунаясь в желание быть бескорыстной.
Что ж ты, Клёнушка мой, головою поник?
То ли небо дождями, как тяжесть нависло,
То ли сумрак в ветвях паутину наплёл,
То ли осень недобрые вести прислала.
Но всё так же под ветром ровнёхонек ствол,
Я тебе благодарна за всё, что узнала.
Есть какой-то резон в невозможности быть
Ни своей, ни чужой, ни разлукой, ни встречей,
Чтобы облачком белым над кроною плыть
Или жечь у корней одуванчиков свечи.
Есть резон у попыток благое донесть.
И хоть голос дрожит - не сбивается строчка,
Потому что любым ты понятен мне весь:
От морщинки ствола до прожилки листочка.
* * *