Поколение темных фанатиков,
Ни куда не ушло, не пропало.
И конфеты из страшного пластика,
Шлют они нам от куда попало.
Пьяный собственной мудростью дворник,
Проклинает рожденное вечностью.
А других идеалов поклонник,
Побоится расстаться с конечностью.
И идут по родным переулкам,
Зло втыкая девизы в сердца,
Потакающие злым ублюдкам,
Проклинающие Праотца.
Каплей крови пролитие начнется,
В тихом крике предвидится вой:
«Может быть как ни будь обойдется?»
Каждый здесь и глухой, и слепой.
Кто посмеет сквозь страшные страхи,
Сквозь потерянные мечты,
Оказавшись наверно на плахе,
Начертать на куске бересты:
«Не поймите меня не правильно,
Просто нет уже мочи молчать,
Просто слишком все стало печально,
Просто хочется очень сказать.
Как красивы поля на рассвете,
Как трудна жизнь простого трудяги,
Как прекрасны и веселы дети,
Как полезен порой путь бродяги.
Как не надо нам делать плохого,
Как смеяться нам надо порой,
И как жаль человека родного,
Потому что он самый родной.
И как жить очень хочется братцы,
Но пришли ненавидеть любя,
Богатеющие оборванцы,
Нежно нож у груди теребя.
И вот так второпях, как могу,
Я прощаю того душегуба,
Я, не вскрикнув, ему помогу,
Скоро он напряжет ветвь дуба,
И как желудь повиснет и рухнет,
Поболтавшись положенный срок,
И душа его грустно потухнет
И исчезнет за криком сорок! »
Кто?!