С крыш стекают остатки начавшейся было зимы.
Всё истает к утру. Плот земли под ногой неустойчив.
Очертания города тают в объятиях тьмы.
Всё истает к утру, не сумев пережить этой ночи.
По листу и за край убегают ряды многоточий,
Словно след твоих мыслей, решивших бежать из тюрьмы.
Всё длиннее строка, а минуты больней и короче,
И за далью строки не понять, где кончаемся мы.
И наводится мост через Лету. Наверно, Летейский,
А быть может, Литейный, что, впрочем, неважно. В окне
Площадей, пустырей и аллей вдоль полей Елисейских
Неопрятный простор. Горечь истин, размокших в вине.
Всё истает к утру. Постижение, данное мне,
Отдаёт неизменным душком фарисейским…