Холодный дождь, раскаты молний,
Туземцев полчища безмолвных,
Уставший взгляд поэта,
Смотрящий пристально в табло вот в это.
Он ждёт врача из Львова,
Мечтая поскорей убиться снова.
В мечтах его бутылка колы, грамм 5 изюма, да тёплый плед,
А дождь уж смыл домой дороги след.
Он ждёт и курит и снова ждёт,
Когда ж она уже придёт.
Он жрёт и пьёт, читает, курит,
А вот в мечтах его он много дует,
Девчонок трахает сисястых,
Кидает пацанов опасных.
Но это в мыслях, а на еву,
Сидит и ждёт он биксу одну.
Вот так МосквА,
Встречает доктора хохлА.