Поэт не свят…
Но Бог его простит
За то, что он
В хмельной своей отваге
Всю муть души
Выплескивает в быт,
Чтоб чистой боль
Осталась на бумаге.
Так, в летний день
Запахнет вдруг грозой,
И тучи беспросветные над нами
Омоются Всевышнею слезой,
Как души отягченные грехами.
Напишут вновь
Поэтов жития:
Что свят их путь,
Что взорам их открыта
Иная суть земного бытия…
И сердцу нестерпима
Правда быта.