Посвящение Юрию Михайлику
Идут пешком по небу облака,
Немного схожи с белыми слонами…
Никто не может знать наверняка,
Что будет с ними, что будет с нами.
Они на нас взирают сверху вниз,
Им хорошо – просторно и прохладно,
Без имени, без времени, без виз,
И без таможни, будь она неладна!
А мы на них глазеем снизу вверх,
Завидуем, что скатертью дорога.
Они прольются дождичком в четверг
В какой-нибудь Австралии далекой.
Там у меня друзей в помине нет,
Тем более приятелей из детства,
Но есть один в Австралии поэт,
Он жил в семидесятые в Одессе.
Он не ответил на мое письмо, -
Быть может, приболел, я не в обиде.
Но я хочу, чтоб сквозь Сиднейский смок
Он смог бы это облако увидеть.
Наверное, он возиться в саду,
А может быть, метет дорожку к дому,
Хотя к нему я в гости не приду,
Мы никогда с ним не были знакомы.
Он не умрет, я тоже не умру, -
Иначе нет резона быть поэтом.
И облако с глазами кенгуру
Мне будет из Австралии приветом.