Со всех цветов опали лепестки,
войдя в круженье годового цикла,
но в завершеньи этом нет тоски,
оно ушло туда, где и возникло.
Оставив послевкусия налёт,
чуть горьковатый, с примесью разлуки,
и жизнь права, ведь время разомкнёт
навек, казалось, сомкнутые руки.
И наши кипы несвершённых дел,
и недолюбленых, и недопозабытых..
Где жар любовью распаленных тел?
Где холод безразличием убитых?..