9 ноября…
Вчера меня «прописали» в закоренелых писателях… В добавочной «рецке» Звучит почти «комплиментарно», но для меня это странно, и чуждо. Закоренелый, значит давно известный корифей писательской среды, по крайней мере, российского олимпа. Закоренелость предполагает литераторов имеющих за плечами тома в переплетах, известность и, конечно же, специальное профессиональное литературное образование
«Закоренелыми» можно назвать, да простят меня известные корифеи, Евтушенко, Ганина, Казакову и так далее, соловом достаточно перечислять, для понимания того, о чем я хотел сказать.
Если же понимать «закоренелый», как давно пишущий, то пожалуй и это не подходит…Я же никогда не занимался специальным «написанием». Я никогда не усаживался за стол специально, чтобы «сработать» прозу или стихи. Все что я писал, я писал тогда, когда это уже возникло во мне образно и сформировалось словом. Восприятие и поэтическое переосмысление реальности, это просто мой образ жизни, и не важно как и в чем это выражено, в прозе или в стихотворной форме, как не важно и то, издано это или нет, ведь это уже вторично. Я думаю, кто переживал минуты творческого, полетного бытия, меня вполне поймет…
И мое повествование на станицах Интернета «Сага первой любви», отнюдь не стремление к известности. Это возможность опосредствованной встречи, если таковая состоится…
И еще не могу не ответить одному из «проявившихся рецензентов» на его куртуазные строфы в мой адрес, отвечу так же стихотворной строфой :
Тот в ком мало Любви…
Тот невольно злословен
Своим Эго по жизни, увы!
Лишь к себе, безусловно, он ровен.
У гордыни своей он в плену
Позабыл, что он Богу доступен.
И однажды прозреет свой грех и вину,
Ведь, как все он, прощен и искуплен…
Тот в ком мало Любви…
9 ноября…Ночь. Погода, как будто все та же. Сырая, ветреная, слякотная, но я не могу сказать, что плохая, и не только потому, что это естественное состояние в природном цикле и тем более в переходном. У каждого человека не мало найдется воспоминаний связанных с тем или иным состоянием погоды, любого периода природы и любого периода жизни, будь то мужчина или женщина, или даже подросток с небольшим опытом бытия. И эти воспоминания ассоциативно окрашивают течение времени любого дня, к примеру, и сегодняшнего в иные дополнительные оттенки. Да, не мало воспоминаний…но кроме этого в любом состоянии погоды, есть и своя музыка, и свои краски, и даже своя событийная психология. Но очень много значит, то, как сам человек воспринимает проявления погоды. И могу точно сказать, что скучный человек воспринимает, даже и солнечную погоду скучно и бесцветно, потому как во многом однообразен. Детей в этом отношении не назовешь скучными, даже тогда, когда они глядя в окно вдруг говорят – А мне, скучно… произнесенное ими «скучно» звучит с такими интонациями, что понимаешь насколько тонко они чувствуют, то, что творится за окном…
Вот так же однажды произнесла одна девочка сидевшая на подоконнике лестничного перехода маршевой лестницы института, в котором я тогда учился. Рыженькая, курносенькая, с веснушками на все лицо, она сказала так в ответ на мой вопрос в шутку:
- И что это мы, тут сидим?
- А мне, скучно…-обернулась она тоненько проговорив на распев.
- И почему это скучно? – как бы в изумлении задал я второй вопрос, видя по ее глазам, что ей не терпится снова взглянуть в окно, за которым лил дождь.
- А так долго, долго ждать маму…и если бы не дождик, так совсем скучно.
- Дождик!?
- Да, он такой баловной, то затихнет, то, как забарабанит по стеклу- засмеялась девчушка и словно солнышки заиграли в ее голубых глазах.
Не знаю почему, но она так напомнила мне тебя, не внешне нет, а своими «солнышками». Я не стал расспрашивать, где и кто ее мама, но через полчаса подымаясь по лестнице снова остановился около нее.
- Смотри… – сказал я показывая ладони - Ничего нет!?
- Нет…
- И, раз! – взмахнул я руками.
- Ой! Какое яблоко…- удивилась она, толи его появлению в моей руке, толи яблоку, а оно действительно было красивым и по форме и по яркому насыщенному цвету.
- Это тебе дождик передал.- сфантазировал я отдавая яблоко.
- А я так и знала…- засмеялась маленькая незнакомка – Дождик! Спасибо! – обернулась она к окну, за которым проглянуло солнце, блеснув по асфальту и лужам.- Ой! А дождик убегает…
- Он наверно застеснялся…
- Нет. Он к маме своей побежал, вон к той тучке. Она ведь его мама!?- толи, утверждая, толи, спрашивая, улыбнулась девочка.- А вот и моя мама!.. Мама, а мне дождик яблоко передал!
- Так уж и дождик. – прозаично проговорила молодая женщина, настороженно глянув на меня.
- Да, дождик же! Ведь так!..- Ища поддержки, девочка смотрела на меня своими широко распахнутыми глазами, чуть склонив голову. И столько в этих глазах было неуловимых нюансов в настроении, переходов мыслей и чувств, что я поспешил поддержать нашу совместную фантазию – сказку.
- Конечно дождик! Ведь это он поливает яблони, чтобы росли такие красивые и вкусные яблоки.
- Ну, если такой дождик…- согласилась молодая женщина, тепло улыбнувшись. И в ее усталых не погодам глазах, проявилось ее полузабытое детство.
Полузабытое детство…если бы люди помнили себя в этом детстве, себя наивных, чистых душевно, чутких и отзывчивых…и сохранили в себе многие хорошие качества…и если бы взрослые не губили в них, в детях, ростки этих самых лучших качеств, то, наверное, мир был бы намного лучше, чем он есть…
- Солнышки, именно вот такие солнышки в глазах, прежде всего увидел Александр у девчонки его Весны и эти солнышки Ее глаз, были с ним с осени до весны, каждого учебного года, и того выпускного восьмого класса. А потом наступило лето. Лето всегда разлучало… Разлучило и это, но этот раз разлучило с не определенностью и с не известностью о новой встрече…
Прежде осень была ответом
И дни каждой новой недели
Иначе, иначе летели
Чем в это разлучное лето
Чем в это разлучное лето
Когда неизвестность, не ясность
И дни торопить напрасно…
Как и осени ждать приметы.
Будет ли эта новая встреча, Александр не знал, а если будет, то когда!? Как не знал, поедет ли и сам куда - либо поступать учиться…
Но осень, осень снова подарила им встречу. И он и она снова встретились и встретились как девятиклассники, но на этот в другом поселке, где была средняя школа-интернат.
Снова осень спешила на встречу
Закружив золотою листвой
И с тобой, ошалело - весь вечер
Я гулял под медовой луной.
И была ты такая… такая…
Просто не было выразить слов
Весь поселок от края до края
Я прошел словно грезами снов
Ну, а школьной гульбою веселой,
Плел друзьям стихотворную чушь,
Ведь ты Тайной мой, была в школе,
Недоступной навету кликуш.