Ещё одна закончилась тетрадь,
Моих стихов, бессмысленного тленья.
Не смог я «жабу с розой повенчать»,
Не получить оргазм от вдохновенья.
Я словно кобра, что изжила яд.
Так долго не живут поэты,
Ни в прошлом, где блуждал мой взгляд,
Ни в будущем, где я искал ответы.
Теченье ускоряет водопад.
Я чувствую, что он совсем уж рядом.
Бессмысленно грести уже назад,
Как и надеяться бродить там райским садом.
Я жил по совести: не подличал, не врал.
Ну, разве что бывало во спасенье.
Я думал в детстве: «Буду генерал».
Но в подсознании запрет «на пораженье».
Я мог бы в очередь добыть себе медаль
И заслужить карт-бланш на уваженье.
Но предпочел заоблачную даль
Синице, что даётся за терпенье.
Не тороплюсь я подводить итог.
Тетрадь другую снова начинаю.
И пусть моей рукою водит Бог,
Возможно, на досуге прочитаю.
С холодной головой и без надрыва чувств
Я вижу мир, как будто на ладони.
Но, правда, в том, что с помощью искусств
Идут на царство в шутовской короне.
Поскольку хлеба не возможно дать,
А зрелище приятнее смешное,
Любовник или шут, святоша или тать,
Арена ждёт тебя в сценическом настрое.