Ночь-самолетик рекламы силками
пойман, сбит с курса в своей высоте,
как отраженье в витринах мелькает
мятым газетным листком.
В гипертекст
города втиснут, он путь свой бумажный
все не отыщет, заброшенный в мир
торга сплошного, всеобщей продажи,
общей продажности…
Холод квартир,
выросших пафосно над пепелищем
чьим-то – как временный монумент
нью-геростратам.
Никак не отыщет
ночь-самолетик свой путь…
Как агент –
маленький Пушкин с большими руками,
позеленевший от белых дождей,
ловит клиентов, чтоб слюни пускали
перед «Спейс-джемами» в темноте.
Сквозь перебранку шин с каблуками –
зуммер попсовый – как медь в кулаке.
Ночь – самолетик бумажный мелькает –
лишь отраженье в стеклянной реке.
16.04.08