Пиная одноразовые шприцы,
шагаю мимо окон к остановке.
И вовсе не желая отравиться
фильтр сигаретный воробьи клюют.
На бровке,
истертой шинами, в ведерках из пластмассы
торгуют первоцветами матроны,
которые любого из Неронов
сведут до огненнобородости: с фугасом,
а может с примусом, надев противогазы,
он бросится, отчаявшись, на тверди
плебейских вечных городов, забывших стразы
снять на ночь…
Солнца бальный лучик вертит,
как линза Архимеда, евро-плитка,
зрачки сжигая рвущимся на приступ…
А небо синим до краев налито,
как песнями – мечтанья фольклориста.
И воробьи фильтр сигаретный треплют.
И травка основательно шерстится…
Сценарий утра - в черных пятнах реплик -
становится похож на далматинца…
3.05.08.