Белая Палата

       

Пою я песню скорбную
Про кровно-красный крест,
Про службу нашу скорую;
Про свет палатных мест.

Про доктора усатого,
Блондинку-медсестру,
Соседа бородатого,
Что песни пел костру.

Мы все лежим тут, разные,
И смотрим в потолок.
Есть раны не опасные,
Есть боль, как молоток.

Пою про крики дикие,
Про холод белых стен,
Про стоны наши тихие,
Про воздух перемен.

Про солнце заоконное,
Опадшую листву,
Часов про стрелку сонную,
Младую красоту.

Еще вчера мы бегали,
Играли в баскетбол,
Встречалися с рассветами,
Тряслись под рок-н-ролл.

Пою про то, что памятно,
Про детские мечты.
Про сердце - пьяно-пламенно,
Про запах высоты.

Про маму мою милую,
Что спит на небесах.
"О Господи, помилуй мя"-
Опять лицо в слезах...

Вошедший врач. Рука. Халат.
Со словом: "места нет".
Один укол - холодный яд.
Прощай. Я вижу свет...