Меч Зигфрида пронзит Брунгильды грудь.
И все сгорит – любовь и колдовство.
Обманом выкованы из небесных руд
крик ворона и лист прилипший – твой
процент на неудачу, на прокол,
на злобную иронию богов.
Проклятье черноглазое – рекой
из золота пройдет сквозь руки – в ров,
наполненный смолой горящей, – в ров,
среди тумана вырытый до звезд,
до Млечного Пути…
Переборов
себя, ты проиграешь – рухнет мост,
проложенный по острию меча
сквозь грудь Брунхильды к сердцу и судьбе…
Вакансия на должность палача
пусть выпадет кому-то, не тебе.
11.07.