Не выбить демона из моего ребра,
не открутить башку горластой белой птице,
которая кружится с самого утра,
зовет куда-то, бьется, гоношится.
И свет не пробивается сквозь мрак.
И видишь только лица, лица, лица
и Прочее… (на плоскости пера
оно троится, корчится, резвится)…
Перемешались красноморские пески
с песками Ибицы, Техаса и Флориды;
и Босх на это все имеет виды,
нарисовав инкуба у моей щеки.
И старый копт бежит от какофоний,
картинкой оседая на картоне.
14.11.07.