Занавешусь теперь шторкой.
Время нынче гложет неистово.
Я оброс непростой коркой -
сто костюмов напялил. Артист я.
Жизнь сурова. Она - тёрка.
Оскоблит. Перетрёт. Выплюнет.
Починить невозможно отвёрткой
всё, что сломано в сердце. Прыти нет.
Может хлорки плеснуть чарку?
Забелить серость всю, да набело.
Только, больно уж цвет маркий,
хорошо чернь ложится штабелем.
Снег, и тот - не пушист. Колкий.
По лицу всё бьёт. Издевается.
В толчее все вокруг волки,
да прислужные псы и пьяницы.
А на взлёт слишком путь долгий.
Вряд ли хватит запала юного.
С берегов древней Ра (Волги)
на бессмыслицу дней плюну я.
Смысла нет - грязь укрыть шёлком,
да метать пред толпой бисером.
Пятернёю взрыхлив холку,
я с Пегасом лечу высями.
Но очин у пера тонкий.
Ярость будешь плескать, сломается.
Я давно вне чудной гонки
за холёными псевдозайцами.
Ни к чему мне апломб звонкий.
Что за блажь - козырять опытом?
На худой и гнилой шконке
лучше буду бубнить шёпотом.
Выйдешь к людям, пойдут толки:
душу мол на показ выставил.
Лучше крылья сберечь шторкой.
Время нынче ... грызёт неистово.
08.11.08 г.