Мой Буцефал лежит в крови…
А в небе сны слонами бродят.
Они – ошибкою природы –
их страшен рев, их странен вид.
Но к дереву побег привит
еще не ведомой породы.
Он свяжет вместе эпизоды
и, несомненно, оживит
все, что утеряно, убито…
Он шепчет: «Приручи меня
и сразу сможешь все понять…»
Орел кружится над забытым.
Гетайры рубятся над гробом.
И снова не сдержать озноба.
14.08.08.