Комками прожаренной глины,
готовой для новых коррозий,
мы хлещем кубанские вина,
всё бродим, пытаясь спастись
в зеленом июньском морозе,
в котором – ни смерть и ни жизнь,
а что-то от кожных ознобов
и непроходимой одышки,
чертей из табачных коробок,
божеств из машин…
Понаслышке
живем, а верней по привычке,
как шмель – в городской электричке –
на чьей-то белёсой косичке…
Всё хлещем кубанские вина,
Всё бродим, пытаясь спастись
средь грязных подъездов и ливней
на этом не очень-то длинном,
но очень холмистом пути.
23.06.07.