Бесплотным духом я лечу
над миром хаоса и муки,
барашки волн слезой перчу,
но это, кажется, от скуки.
На корабле, везущем тёс,
слегка подпорченный местами,
механик, шкипер и матрос
в каюте горькую хлестали.
А как тут право не запьёшь
порт назначения разрушен,
обратно вряд ли повернёшь
не хватит топлива до суши.
Да и земля заражена,
какой-то вирус распылили,
тот опыт начался с пшена,
а завершился пандемией
Тела несчастных моряков
покрыты нездоровой сыпью.
«Ну, что, друзья, за мужиков,
За нас, ядрёна копоть, выпью»
сказал отец и капитан,
верховный горе-выпивоха.
Он был почти мертвецки пьян,
Команде тоже было плохо.
Их пожирала изнутри,
болезнь, искусственная сука…..
Смотрю на звёзды-фонари.
Я полечу, какая скука.
Там вдалеке наметил блиц
дежурный повар по сюжету.
Вот, неуёмный сценарист,
Пора его призвать к ответу.