Мы выживаем, как можем, стреляя друг в друга, и каждый раз раня себя.
И мы смеемся на пьяных вечеринках с друзьями, и нам кажется, что все так.
Но в одиноком молчании сильнее отчаянье, и так хочется просто сбежать.
Но возвращаемся снова в утро мира чужого, пытаясь своими в нем стать.
Зачем?
Мы слуги наших желаний, рабы притворного счастья. Мы строим храмы и селим в них ложь.
И так привычно быть слабым, и выбрать стадо по масти, и спрятать глубже отравленный нож…
И, чтоб никто не заметил, писать ,бросая на ветер, слова бумажные с адресом «Бог»
Надеясь, кто-то ответит. Что все же кто-то заметит, как он одинок…
Зачем?