Мы выйдем в улицу, как в сад,
где дым, где выше-выше-выше,
привязанные к ветхой крыше,
цветные лодочки парят,
где мостик перекинут над
водой, где прутики оград
грызут серебряные мыши.
Там снег и ветрено. Вода
ворочается в тесном камне.
Деревья белыми руками
проносят воздух мимо рта,
и пустота его – густа,
и снежных яблок темнота
набита ватой, облаками.
Такие яблоки растут,
что веришь Гансу Христиану,
и рвёшь, и прячешь по карманам,
и всё боишься, что найдут.
Но через несколько минут
плоды растают, словно тут
сплошная ярмарка обмана.
Идёшь по саду в никуда
и чувствуешь своё дыханье,
и видишь, как дымит в лохани,
глубокой, каменной, вода,
как вырастает борода
из голубых волокон льда,
и – выдыхаешь снег стихами.