Мне бы пить твой рассол,
мне смотреть бы твой сон
про холодную трезвую осень –
и тогда голоса
зазвучат в унисон
и легко разрешатся вопросы.
Ну а сам, ну а сам
то лечу к небесам
на потёртом ковре-самолёте,
то качусь колесом
по продрогшим лесам,
по болотам на автопилоте.
Это почва – не грязь,
это почта и связь,
голубиная лёгкая почта.
И скользят облака,
хохоча и резвясь,
по корням, по корягам, по кочкам.
И возносится ввысь
опадающий лист,
и трубят по урочищам лоси.
Что ж ты мне говоришь –
дорогая, окстись! –
про холодную трезвую осень!