... С высоты чердака...
На край земли, расхоженный,
как дедовский старый башмак,
уже не зовут прохожие,
случайные, просто так.
Зовут на собранья детские,
на послеобеденный ланч
случайные милые Ленские,
Онегины с местных ранч.
Но край земли, - необхоженный,
затёртый словами до дыр,
бессмысленный, - строит рожи мне
и обещает пир.
Где синь до краёв, не вместится,
не донесётся до рта.
Где всё ещё спрятана лестница,
зовущая на чердак.
... Песни для Сирано ...
Ты многих слов ещё не произнёс,
Каких бы не дала сказать другому.
И в этом ожидании искомом
Не суть любви, но творческий износ
Грозит тебе пегасовым хвостом.
А ты не замечай, колдуй словами,
Как океан, распятый между нами,
Плетёт пейзаж то гладью, то крестом.
Как осень – рыбьим жиром в каждый клюв –
От майской дури исцеляет ливнем.
(И кто сказал, что все сезоны дивны?
Дурак сказал. Я осень не люблю).
Ты ворожи – кто смеет, тот найдёт –
От тишины, без всякого предлога,
Под боком то ли Музы, то ли Бога
До белого каления высот,
Где... свят-свят-свят... и чёрт тебе не брат.
И я, если сестра, то лишь по духу.
Где все слова переводимы слухом, -
Так выразительно молчат.
.......................
иронии глоток и... до весны.
не к ночи упомянуты полёты
кукушка бьётся в ритм дурной икоты
не от вина, но точно без вины
твоей такой протяжной «без вины»
на счастье удивлённой Пенелопы
(он не вернётся, глупая, не хлопай
ресницами длинною в три сосны)
засматриваюсь, волю дав глазам,
нам, дуракам, положенное снится
ну как тебе, ручному, в лёгком ситце
из облаков? не хочется назад?
так же и мне – в твоих явленьях плыть
словесных и волнующих до рвоты
не к ночи упомянуты полёты
но я лечу, не охлаждая прыть.
.... Завтра....
"Завтра ещё не сегодня. Завтра
Я закурю и до фильтра брошу.
Я заведу двух щенков, хороших,
И наконец дочитаю Сартра.
Завтра всё будет иначе, правда!
Стрелки часов разойдутся мудро,
В разные стороны брызнет утро
Каплями счастья, и их не надо
Прятать в кавычки, в усмешки, в шутку,
Путать метафорой и алогизмом.
Завтра достанусь кому-то призом,
Пусть и другим будет радость жуткой.
Камнем на грудь никому не лягу,
Но на песок, белоснежно-пресный,
Где-нибудь на островах окрестных,
Лягу как есть, как вода из фляги, -
Без запятых, без цветных деталей,
Только в единственном будущем завтра.
Я не прощаюсь". И подпись: автор.
Почерк не женский, почти истаял.