* * *
Перезрела и падает
с ветки
слива позднего сорта в траву.
Ты от солнца прищурила веки,
и глядишь сквозь
листву в синеву.
И не верится в непогодь злую -
бабьим летом пропахла полынь.
Согревает листву
золотую
межсезонья скупая
теплынь.