Мастер делал картину. Четырнадцать лет.
Всё в мастерской: там и спал, и ел.
Нарисовал жизнь, которой пока ещё нет,
И мир такой, какой сам хотел.
Критик, расхаживая у холста,
Долго его рассматривал хмуро:
-Красиво. Но только здесь что-то не так.
Всё это писано не с натуры.
- Я сам не видел, не успел за работой.
Расскажи, как там по-настоящему?
- Знаешь что? Лучше рисуй натюрморты,
Где всё понятно даже незрячему…