****
Полковнику никто не пишет слов...
В который день, уставший от поклонов
трассирующим пулям в кольцах снов
и ежечасным -
в буднях -
похоронам...
Полковнику -
темно среди углов,
да только все прямые - дали тягу,
влетев в минор,
как белочка-летяга,
осколками кропя с пяти стволов...
Полковнику никто не пишет слов.
Кому охота в эту передрягу?
...............................
Полковник знает больше,
чем слова.
Полковник помнит так, как это - было.
Уже вчера взошедшая трава
скрывает блиндажи,
где стынут трупы.
Болит, малыш?..
Так это -
голова:
сними с крестов следы солдатских бирок, -
в них - утонуть...
Но утро гнёт упруго
подкову, где всё та же - трын-трава...
Полковник - псих,
но то – не при делах.
А просто - мало женщин, много водки.
...Ему - уже ненужные слова -
застынут
слизью в онемевшей глотке...
Прости, браток, что трону локоток:
мне, может, -
завтра,
ты –
уже отпрыгал...
Нас глушат здесь, как там -
глушили рыбу.
...Какое устье в мареве проток?
...................................
Полковник спит и видит балерин.
Забудьте Фрейда – тот не знал диеты
из утра, зачинающего лето,
и полдня,
где трава - уже горит...
...................................
...Всё то, что может
жить на этажах,
согласно в норы –
только б
не стреляли!
Полковник знает тему на ножах...
Полковник крепок
в выпитом реале...
Прости его,
когда он будет груб.
Блиндаж - цемент:
входить -
с кирпичной рожей!..
А кто-то там -
сказал, что местный Брут
от Цезаря имел бы подороже...
Мечи - легки, когда - перекуют...
Полковник спит...
Полковник - знает жесть...
А также - как уходят похоронки…
Следы свечей на пироге торжеств –
который год слетят в одну воронку...
..В мир, где царит - боёк
среди божеств.
Бумаге - мало слов.
Да всё -
ништяк.
Полковник помнит
соль салатов с воли.
Мы движемся на разных скоростях.
Быстрее пули?
Вы шутили, что ли?
................................
Слова, что не написаны,
простят...