Итак, началось.
Стоит первому ливню пролиться
На землю и душу,
Подсохшую в пору хамсинов,
Смещается ось -
Ассиметрия в планах и лицах
Выходит наружу.
Мир снова плащёв и резинов.
Спасения нет.
Сколько музыки грустной не слушай,
Природа всегда
И грустней и пышней увядает.
А каждый поэт,
Наблюдая за свежею лужей,
Как полный мудак,
Отраженье своё наблюдает.
Поэт круглый год
В драматическом саморазборе.
И делает вид,
Что он парень иного замеса.
Когда он поймет,
Что в любой из любовных историй
Одной лишь любви
Почему-то находится место?
Когда для него
Приоткроются двери Вселенной,
А песни пойдут,
Как на пенсию, строем на коду,
Тогда головой
Он начнет доходить постепенно,
Что осени тут
Не зависят от времени года.