Горожанин
- О чем, поэт, ты плачешь втуне,
твое призванье не в чести,
а в городском нестройном шуме
ты, как юродивый,прости.
Ты посмотри, один торгует,
другой баклуши бьет, но - хват!
Путана деньги телом чует,
иной молчанием богат
иль неким знанием уютным,
иль ремеслом владеет он;
пускай горит сиюминутным,
но для него, как благо, сон.
А ты о чем-то все мечтаешь,
извел, поди, бумаги пуд;
как рыба, воздух ртом хватаешь,
но так далек небесный пруд!
Стихи не кормят и не греют, -
зашел бы, что ли, хоть в журнал...
И птицы спят,когда стемнеет,
а ты рисуешь идеал.
Не будь смешон и жалок тоже,
найди себя и брось перо,
а все, что грудь вотще тревожит,
как мир убого и старо.
Поэт
- Вы правы. Да, во всем вы правы.
Хорош и краток монолог.
Нам век шальной диктует нравы,
а жребий горек и убог.
Но мы, покуда есть дыханье,
беспечно будем рисовать, -
не паровоз фундамент зданья
и не уста, что могут лгать,
но дух и поиск бесконечный...
Горожанин
- О чем он, Господи, лепечет,
в безумье тусклое одет?..
Поэт
- И мудрость, легкая, как свет...