Перекрестясь, по золоту (выпив из серебра
Луж) с аккуратным веером серых ветвей неуёмных
Осень идёт, идёт ли? То вслух говорит «пора»
Или стоит за деревом. Чуть опираясь, словно
(Птицы, последняя утица) все отвернулись. Брось…
Белка в дупло затарилась, бабочки не порхают.
Нравится одиночество, сырость, угрюмый гость.
«Цвет и фасон идёт тебе, смотрится как влитая
Куртка из листьев крашеных» – ей говорю. «Так что?
Стану теплей и солнечней, всё для людей отрада…
(На перекрёстке просеки. Страшно. Их целых сто).
Можно совсем расклеиться. Можно истлеть». Не надо