Россия – это ткань души твоей,
пронизанная памятью и словом.
Вдоль кромки поля тянется основа,
навитая на маковки церквей.
Не главная, но мир спасёт она
и свет затмит, сама став этим светом,
так явно ненавидима за это.
Вот в чём её великая вина:
зачем страдает вечно за других,
зачем им принимать все эти жертвы,
зачем всегда превыше самых первых
и знает жизнь, страшащую живых?
Кровь наша воспаряет в облака,
впиваемая разумом планеты,
одушевляет тёмные предметы.
Неощутимо это всё. Пока...
30 апреля 2007