Осыпался пепел твоих сигарет,-
Ему не воскреснуть, не вспыхнуть.
У нас было время, всего миллиметр,
Микстуркой пол-ложечки лиха
На месяц медовый: испорчен десерт.
Что птицу творить для полёта,
Когда ни несчастья, ни счастия нет?
А есть ли семья и работа?
Где гасят костры, не приветствуя свет,
За то, что не спится соседям,
Уходят пятьсот или более лет,
И феникс в предчувствии смерти…