эбл

а на небе было днём такое джотто
будто бы и вправду есть мне светлый кто-то
будто бы под этим акварельным пледом
есть счастливый кто-то, кто без трафарета
может вить прямые тенью от колонн.
мой эбле, дессе, мерль, моран, жюно.

<...>

да клала я, сволочь.

<...>

две трети знакомых, так, или где-то примерно
столько (да чёрт разберёт эти цифры - не очень надо)
мне шлют перманентно
рубленый диск от 8, живучий крючок для одежды
по поводу, без. о делах и спиртном, в ярости, в надежде.
а пока мокрый колокол утренних пентаграмм,
которые вырисовывает, исходясь честной дрожью, clock,
есть, - кошка неслышным брасом пропорхнуть
успевает в дверной проём. по утрам
это особенно стеклянно, на звонке порпора хоть будь.
если руки живут своей жизнью, щупая нос, предплечье,
изучая неровность колена, снова и снова возвращаясь
к причине всех твоих опозданий,
может быть и случайным, что ревностный пепел
воздуха идёт за тобой в буфеты,
щекочет горло от "перестань ты".
ни струнный обелиск, ни водоворотная слизь
придуманных линий с сюжетом, что тот же -
навскидку в седьмом поколении,
ни мутность в глазах от не снятых ватной ночью линз, -
не даст ощущений, ни сентиментальное "веришь мне?"
красиво, спонтанно вращаясь
над угольным сном,
часы канут в лету, а лето сменяется долгими зимами,
которые чай пьют вечерний под пледом слоёв пеназола
господи, если ты есть, то ты так уберёг, объясни же мне