Разрыдалась снова опухоль в груди,
Я пытался ее выжечь, жить спокойно.
Как же глупо: и попытка, и мечты...
Я вернулся, чтобы жить опять нестройно.
Я вернулся высекать огонь,
Я вернулся - надоело одному...
Человеческое счастье - не закон:
Каждый пишет эту повесть.
Каждый, каждый.
Помнишь, начинали мы ее.
Ты пыталась вырывать листы.
Не дописывала, и мне не давала,
Но хранила верность и чернила.
До сих пор хранишь ты стойкость стиля.
Что там написала без меня?
Об одном и том же: ты и я.