Унылое, грустное, серое утро,
Дорожки от капель на мутном стекле…
Как будто во сне, в полудрёме как будто,
В бреду полупьяном, в тумане, во мгле…
Дневник. Он открыт на последней странице.
Его целиком исписала она.
Так хочется верить, что всё это снится,
Но боли здесь слишком уж много для сна.
Она его прятала. Долго. Упорно.
Но мне надо было лишь знать, что он есть.
Ну, вот он: невзрачный, растрёпанный, чёрный.
И я имел глупость открыть и прочесть.
И всё! Все теории с грохотом пали,
Исчезло презрение, злоба прошла…
Да, раньше словами меня задевали,
Но так как сейчас - лишь она так смогла.
Быть может, написано всё специально,
Быть может, написано всё для меня:
Коряво, со срывами, неидеально,
Но зная, что это читать буду я.
И что она делает? Давит на жалость?
Старается, чтобы почувствовал боль?
Я скоро уеду. Немного осталось.
Ведь всё решено и отыграна роль.
Но… Эти нелепые, странные строчки…
Не хочется верить, но вдруг это так?
Я вижу… здесь слёзы на каждом листочке.
Я знаю - я тварь, эгоист и мудак.
Я плакал на людях, внутри же – смеялся.
Я клялся в любви, но совсем не любил…
Ходок никогда ничего не боялся,
Но… этот дневник всё в момент изменил.
Сейчас мне действительно страшно и больно.
В ловушке. И вновь замыкается круг.
Спокойно… спокойно… Какое спокойно?!
А если решится? Ну если? Ну вдруг???
Да… Если я в списках вершителя судеб,
То он меня наверняка не простит.
Одна из двоих будет счастлива. Будет!
Другая - погибнет или отомстит.
И снова подонок, урод, одиночка
Не может решиться, кого выбирать.
Лишь два варианта и страшные строчки:
Одной быть со мной, а второй – умирать.
Как глупо! Я думал, что кем-то играю…
А что оказалось? Играют со мной!
Дневник… эти строчки… и я выбираю…
Не я выбираю…
А жертву…
любовь.
4.07.08