Ещё не осень и уже не лето,
Река темна, и воздух сочно густ.
Глазами фиолетового цвета
Глядит издалека терновый куст.
В саду бушуют астры и космеи,
Пока не сброшен праздничный наряд.
И рыжая художница не смеет
Палитру эту жаркую менять.
Она крадётся тихо, незаметно,
На цыпочках, но шаг её знаком,
Вдруг хрустнет засыхающею веткой,
Царапнув сердце острым коготком.