История в этих свитках
должна быть и Вам знакома,
когда промокаешь до нитки
чуть выйдя под дождь из дома.
Когда потемнеет утром
и грозы гремят, как войны,
и ты весь в припадке мудром
и те, кто тебя достойны,
поймут - это ширма только,
любовь, что они лелеят,
уже не от солнца долька -
безумием жизнь болеет....
Упреки, что бьют по венам
и ложью растравят нервы,
равны будут всем изменам
твоей незабвенной стервы...
И взгляд, что напитан ядом
в своем величии куцем,
покажет тебе, кто рядом,
поможет любви свихнуться,
разверзнет геенновы муки
и вытряхнет душу с воем
когда твои грубые руки
нальют вам вина обоим...
Замерзшую совесть грея
на теле, едва знакомом,
ты сможешь понять скорее,
что ты загостился дома,
что капли вселенского пота
тебя пропитали навечно...
И все же, любовь - не рвота,
которой ты был отмечен,
которой тебя не жалко:
уснул ты или проснулся.
Любовь - это просто свалка
для тех, кто уже свихнулся,
для тех, кто в неё поверил,
для тех, кто её боится,
и ад открывает двери
всем тем, кто любить стремится.
Вся ложь её белой ниткой
прошла через жизни ухабы...
История в этом свитке
и с вами стрястись могла бы...
20.10.08