Четыре времени года в основе своей пошлы.
Они повторяются тупо и неотвратимо.
И вслед за ними качаются мысли, словно волы,
что возвращаются порожняком из Крыма.
Желанье соли. И пресный словарный плен
который год. Колеями поля изрыты.
Но гений умер, а поколенья не достают колен,
и небеса волнистою мглой покрыты.