По глади мокрого тротуара
иду навстречу ноябрю,
осенним запахом бульваров
себя с беспечностью дарю
чужим рукам в обмен на жалость
и, снова веря в силу слов,
ищу, не чувствуя усталость,
в чужих глазах её любовь,
обрывки слов на годы множа,
в душе пытаясь воскресить
её тепло... но вряд ли можно
до бесконечности просить
его у неба. Станут тише
слова. Растают в тишине.
Глухое сердце не услышит
ни звука. Зря шептали мне
чужие губы о надежде -
надежды нет. Осенний дым
горчит во рту. И я, как прежде,
дарю, дарю себя другим.