Ловлю тепло последних дней,
как ловят воздух ртом хватая,
и осень ближе и родней,
мне с каждым вдохом, с каждым взмахом
крыла
летящей в небе птицы,
чернеющей листвы в садах…
И ЭТО ВСЁ – НЕ ПОВТОРИТСЯ?!
На остывающих губах
останется печать твоя,
прекрасная, святая осень?
Так бей же, бей в колокола,
неистово, смиренно! Бойся
Молчания.
Шагов поспешных.
Чужих и не зовущих рук.
Как мало дней... Как мало нежных
Мгновений – для тебя ли, друг?
Но в этой осени тоской
Не зазвучит аккорд последний.
Я буду помнить голос твой.
Ты – этот день иссиня-медный…