Пятница,
тринадцатое,
тревожиться нечего,
чёт нечёт облетают листья,
небесный странник приходит под вечер,
спускаясь на землю дорогой мглистой,
пропахший кострами иссечен дождями,
из торбы суконной вытряхнет звуки,
они полетят по округе и сами,
найдут желанные, нежные руки,
проникнут звучанием в кровь и в поры
то леденя, то тревожа, то нежа,
свежесть белого савана скорую
нанижут на рассветные межи.