Загребая ногами листву, я бреду – наплевавший на всё второгодник,
в парке нашем пустом надышаться свободой – не хватит на это и дня,
и туманный ноябрь, не стесняясь ничуть, словно опытный сводник,
обещанием первой любви вглубь прозрачных аллей завлекает меня.
Мнится мне, как из старых витрин, что когда-то газетными были,
каплет мутная фальшь из парадных советских статей,
и беседка давно стала серой от въедливой угольной пыли,
и трубач-пионер срок давно оттрубил за колючей стеной лагерей.